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104次辞职信（第7页）

墙壁是白色的。

他的视线还是模糊的，像隔着一层磨砂玻璃在看世界。

他试图抬手揉眼睛，但左手传来一阵钝痛——不剧烈，却沉沉的，像骨头里面塞了一块铅。

他低头看自己的左手。

手腕上打着石膏。

高途愣住了。

他没有骨折过。

从来没有。

心跳开始加速，一种不好的预感从脊椎底端爬上来，凉飕飕地攀着骨头往上走。

他缓缓抬起右手——那只手修长、骨节分明，食指和中指之间有一层薄薄的茧，是常年握笔留下的。

但那不是他的手。

他的手因为长期打字，茧长在指尖，不是指缝。

他认得这只手。

他给这只手递过无数份文件。

在无数个加班的夜晚，这只手握着签字笔在文件的最后一页签下“沈文琅”

三个字，笔画凌厉得像刀刻的。

高途猛地坐起来。

动作太急，扯到了左手的伤处，疼得他眼前发黑。

但他顾不上，因为他看见了对面那张病床。

那张床上躺着一个人。

那个人正用右手撑着床沿坐起来，动作生涩而僵硬，像还不太适应这具身体的重量。

他抬起头，露出一张高途无比熟悉的脸——柔和的下颌线条，浅褐色的眼瞳，嘴唇因为常年咬着的习惯，下唇中间有一道浅浅的齿痕。

那是高途自己的脸。

但那双眼睛里装着的，不是高途的眼神。

那双眼睛里此刻翻涌着惊愕、困惑、以及一种高途从未在自己脸上见过的锐利——像一把刚刚出鞘的刀，还没来得及收敛锋芒。

四目相对。

整间病房的空气像被抽走了。

对面那个人张开嘴，用的是高途的声音，说出的却是沈文琅的语气。

“高途。”

不是问句，是陈述。

像他在会议室里念出一个下属的名字，笃定，不容置疑。

高途低头看了看自己打着石膏的左手，又看了看对面那张属于自己的脸上露出的、属于沈文琅的冷峻表情。

他张了张嘴，声音从喉咙里挤出来，沙哑得不像话。

“……沈总。”

窗外，月全食正在发生。

血红色的月亮悬在暴雨洗过的夜空里，像一只半阖的眼睛，冷冷地注视着人间。