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第8章 琴房的周四（第3页）

她的嘴角沾了一点番茄汁，红色的汁液在那片浅色的皮肤上像一枚小印记。

她伸出舌尖，舌尖又薄又软，在嘴角掠了一下，那一道红色被卷走了。

舌尖是湿润的粉红色，在唇上只停留了一秒便缩了回去。

她舔完之后没有马上闭上嘴，上下嘴唇还微微张着，像是在回味什么。

“因为我等着看。”

她说。

语气里没有愤怒，没有悲伤，甚至没有情绪波动。

“你爸要试到什么时候。”

她说这句话的时候，嘴角弯了一下。

不是嘲讽——嘲讽是锋利的，而这个弧度没有棱角。

是他完全看不懂的东西——像一个人在看一道慢慢展开的风景，风景里藏着什么只有她知道。

那个弧度像一道被写错了的笔画，不是书家本意的走向，画在原本平滑的弧线上，多了那么一小截。

它在她脸上停了两三秒，像晨雾一样淡，消失。

她的嘴角回到原来的位置，没有留下一丝痕迹。

她重新拿起筷子，继续吃那碟番茄炒蛋。

林屿的视线落在她的手指上。

筷子的两个尖头夹住了一小块蛋，蛋的边缘有一点焦黄，她把它放进嘴里，下巴又开始均匀地动了起来。

她的咀嚼声在厨房里很轻，肉耳听不见，但他听得一清二楚。

那声音像一把小锉刀，正在一点一点地锉掉他脑子里一根紧绷的弦。

他往后退了半步，后背贴到了门框。

门框的木质边缘硌着他的肩胛骨，冰冷而坚硬。

他的视线从母亲身上移开，落在厨房窗户的玻璃上。

晨光在玻璃上反了一个白色的亮点，刺得他眼睛发酸。

他眨了一下眼睛，再睁开的时候，那个亮点还在原处。

母亲没有抬头。

“今天是周四。”

她说，筷子在空中画了一个小圈子。

“你爸的固定时间。

下午四点，艺术中心三楼。

你可以去看看。”

林屿的喉结滚动了一下，没有回答。

他的脚底像生了根一样站在门口，脚趾抵着拖鞋的前缘，脚弓绷得发酸。

厨房里的晨光从窗户斜射进来，把他的影子投在地板上，拉成一个黑色的长条，像一截被切断的铁轨。

林屿站在那里。

厨房的光线从窗户打进来，照在母亲身上。

米白色短袖在晨光里泛着柔光，布料贴着锁骨的位置微微收紧，能看见胸衣肩带的轮廓。

她低头喝粥的时候，脖颈伸展出来，颈后有几根碎发没扎进去，贴着皮肤，被汗水打得微湿。