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第四十一章 武士的荣光（第2页）

他伸出三根手指。

“那个点头的——第一个来的——他活了。

身上七道伤，没有一道致命的。”

“那个年轻的——为了饭来的——他也活了。

左腿瘸了，可人还在。”

“那个脾气坏的老头子——什么都经歷过的——他也活了。”

他把三根手指收回去。

“三个人站在村口。

身后是活著的村民，在插秧。

田里有水，水里映著天。

风吹过来，稻秧一排一排地弯下去，又一排一排地直起来。”

“三个武士站在那里，看著那片田，谁也没说话。”

他停了一息。

“然后那个老头子——那个什么都经歷过的老头子——说了一句话。”

座敷里六双眼加上结城的，七双眼全落在沈既白脸上。

“他说——”

沈既白的嗓子压到了最低。

“『贏的不是我们。”

“『贏的是他们。”

他朝空中虚虚一指。

“『是那些种田的人。”

座敷里安静了下来，故事讲完了。

可留下来的东西还没散掉，堵在胸口，堵在嗓子里，堵在每个人各自的什么地方，上不去也下不来。

壮年汉子的两条胳膊慢慢从胸前鬆开了，垂到了身侧，他低著头，盯著面前那碗没动过的酒，半晌，端起来，闷了一口。

真田左卫门的手从膝上抬起来，摸到了那份《新小说》的封面上，指头在纸页上来回摩挲了几遍。

靠门的矮个前武士把脸扭向了墙，他的肩膀动了一下，只一下，便绷住了。

结城源之介把手里那份已经皱了的《新小说》搁到了膝上，两手平放在上面，十指交错著，一动不动。

另外两个自始至终没怎么出声的人，一个在给自己倒酒，倒满了不喝，就搁在面前看著；另一个两手撑在膝上，脊背弓著，鼻子里吐出一口长气来，那气粗且重。

松平半藏坐在上首，两手搁回了膝上。

空酒碗在他面前搁著，碗底朝上映著灯火。

他没有说好，也没有说不好。

他只是坐在那里，老迈的、褶皱的、被时代碾过去又没碾死的——坐在那里，沉默了很久。

“贏的是种田的人。”

他把这句话重复了一遍，嗓子里的东西比方才更沉了。

“是啊。”

他的手在膝上拍了一下。

“从来都是。”

座敷里那种堵著的东西鬆动了一点。