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周五的桂花糕（第1页）

江临的手术做到下午四点二十七分。

比预计时间早了半小时。

巡回护士帮她解开手术服背后的系带时，随口说了句“江医生今天手快”

，她没有接话，只是点了点头，转身走向洗手池。

水很凉。

她搓了三遍手，指尖被刷得泛红，皮肤发烫。

这是她的习惯——每台手术结束后，她都要把手洗到这种程度，仿佛要把刚才触碰过的一切从指缝间彻底剥离。

心外手术室的人都知道她的这个习惯，没人催她，也没人在这时候和她说话。

更衣室里，手机屏幕亮着。

科室群有人发消息，说楼下又来了记者，问她要不要从后门走。

她看了一眼，按灭屏幕，换上自己的风衣。

从正门出去的时候，闪光灯晃了一下她的眼睛。

“江医生，关于上午的手术您能说几句吗——”

她没有停步。

风衣下摆擦过那支伸过来的话筒，她径直穿过马路。

银杏叶落了一地。

深秋的傍晚天色暗得很快，路灯还没亮，整条街浸在一种灰蓝色的薄暮里。

对面那家咖啡馆亮着暖黄色的灯，门楣上的招牌是手写体，只有一个字。

“苏”

。

她第一次来的时候觉得这名字奇怪，不像个店名。

后来习惯了，就再没想过换别家。

门推开，风铃轻轻响了一声。

吧台后面的人抬起头来。

“江医生。”

和往常一样，只说这三个字。

不多不少，语调平稳，像是某种固定程式里的一个环节，却又比程式多了一点点温度——那温度很轻，轻到如果她不是听了整整两年，大概听不出来。

江临走到靠窗的第二个位置坐下。

这个位置她坐了两年，坐垫的皮质已经被磨出细微的纹路，刚好贴合她的身形。

窗外正对着医院的大楼，灰白色的墙体上亮着一排排窗。

三楼那间手术室的灯还亮着，从这个角度看过去，只能看见灯光，看不见里面的任何东西。

她把风衣脱下来，搭在椅背上。

柜台那边传来磨豆机的声音，低沉而均匀。

苏眠的背影被吧台上方的射灯照着，肩膀的线条很柔和，围裙带子在腰后系了一个结，松紧刚好。

咖啡机的蒸汽喷了一下，发出一声短促的“嗤”

，然后又被安静吞没。

两年了。

江临垂下眼睛。

她已经不太记得第一次走进这家店的具体日期，只记得那天下雨。