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第 4 章（第2页）

他在队伍的中间偏后，肩上扛着一个行李卷，走得不算快，但每一步都很稳。

他旁边的人在和乡亲挥手，他没有。

他低着头，像是在看脚下的路。

阿禾把哨子放到嘴边。

她吹了一下。

哨声尖细，有些刺耳，不像什么乐器，更像是一只雏鸟在叫。

不够好听，但足够响亮。

响亮得压过了骡马的铃铛，压过了板车的吱呀，压过了村口嘈杂的人声。

陆砚停下了脚步。

他把行李卷从右肩换到左肩，转过身来。

隔着尘土，隔着人群，隔着秋天干爽而空旷的空气，他看见了她。

树下那个小小的身影，蓝色的布衫，被风吹起来的碎发，看不清脸，但知道是她。

只有她会站在那个位置，只有她会吹那枚哨子，只有她会等他。

陆砚举起右手，用力地挥了两下。

然后他把手放下来，好像想说什么，但隔得太远了，说什么都听不见。

他只是在原地站了一瞬——就那么一瞬，后面的人已经从他身边走过去了，有人喊他：“老陆，走了！”

他转身跟了上去。

阿禾站在山头上，看着他一步一步走远。

队伍像一条灰扑扑的河流，慢慢地、慢慢地向前流动，从村口流向大路，从大路流向山口，从山口流向她看不见的地方。

她没有再吹哨子。

她把哨子攥在手心里，指甲掐着上面刻着的那个“禾”

字，一笔一划，一撇一捺，像是在摸一个她怎么也摸不够的东西。

眼泪流下来了。

不是嚎啕大哭的那种，是无声无息的。

眼泪从眼眶里溢出来，沿着脸颊往下淌，淌到嘴角，咸的，涩的，像日子本身的味道。

她没有擦，任凭它们流，淌进脖子里，淌进衣领里，淌进干燥的秋天的空气里。

但她没有低下头。

她的眼睛一直望着那个方向，望着队伍消失的山口。

尘土慢慢落下来了，空气又变得干净了，骡马的铃声也没有了，村口送行的人也都散了。

老槐树下只剩下几个老人还站着，抽着烟袋，有一搭没一搭地说着什么。

一切都恢复了原样，好像那些人从来没有来过。

阿禾还站在山头上。

她不知道自己站了多久。

可能是半个时辰，可能是一个时辰，可能更久。

秋风吹过来，苦楝树的叶子簌簌地落，有几片落在她的头发上，落在她的肩膀上，她不知道。

她娘从村子里走过来，走到她身边，站了一会儿，什么也没说。

然后把她的一只手拉过来，握在自己的手心里。

阿禾娘的手是热的，粗糙的，有灶台和泥土的味道。