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铁船码头（第2页）

路两旁的树已经退到了很远的地方，视野忽然变得开阔得不像话。

前面的天空不再是山和树夹出来的一条缝，而是一整片铺开的淡蓝色——不是天空的蓝，是海的蓝。

那片蓝在傍晚的光线里泛着一层银灰色的光，从地平线的一头铺到另一头。

苏青霭已经很久没有看到海了。

铁船码头比她想象的要小，也比她想象的要安静。

不是那种旅游码头，没有卖纪念品的摊位，没有海鲜大排档，没有喇叭里播放的观光船广告。

就是一个小小的、被遗忘了很久的码头。

几艘渔船停靠在岸边，船漆剥落了一半，露出里面铁锈色的钢板，跟江行止描述的一模一样。

码头是水泥砌的，表面被海风侵蚀得坑坑洼洼，裂缝里长着几丛耐盐碱的野草。

码头的尽头有一根生了锈的系船柱，上面缠着几圈已经褪了色的缆绳。

晾在码头上的渔网被风吹得鼓起来，像一面破旧但骄傲的旗帜。

苏青霭站在码头边上，海风很大，吹得她的头发糊了一脸。

她把头发拨开，看着远处那片灰蓝色的海面。

海平面上有一艘货轮正在缓缓移动，慢得像一颗在天空中爬行的星星。

“你上次来的时候，这里也是这样吗。”

她问。

“差不多。”

江行止站在她旁边，脖子上挂着相机，但没在拍。

“那次是阴天。

码头上的渔船比现在多两艘。”

“你当时在码头待了多久。”

“一下午。”

“拍了什么。”

“渔网。

生锈的系船柱。

那艘船漆剥了一半的渔船。”

江行止顿了顿，“还有一只蹲在缆绳上的海鸟。

灰色的，腿很短，风大的时候它会把脖子缩起来。”

苏青霭听着他的描述，脑子里浮现出一个画面——一个阴天的下午，江行止一个人蹲在这个空无一人的码头上，举着相机拍渔网和系船柱和缩着脖子的海鸟。

没有人跟他说话，没有人问他拍得怎么样，没有人说“这个地方太好看了”

。

他一个人开了几百公里的车到这个海边，拍了一个下午，然后开车回去。

那些照片后来被放在电脑里，也许有几张被挑出来插在了某篇稿子里，也许大部分都像他自己说的——“不知道该怎么结尾”

。

“你当时为什么没写完那个稿子。”

苏青霭问。

江行止把相机镜头盖取下来，对准码头上那张被风吹得鼓起来的渔网。

快门声响了一下。

“因为那篇稿子没有故事。”

他说，“只是一堆描述性的句子。