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展览（第3页）

展览结束之后简逾白把二十张照片取下来装回收纳箱里，江欲燃在旁边帮他拆相框上的挂钩。

两个人并肩蹲在地上收拾，煤球没来，但外面的天色正在暗下去，展厅的玻璃幕墙外面映着初夏晚霞的暖橙色，把两个人蹲着的身影拉长在白色的地板上。

“逾白。”

江欲燃拆下一个挂钩放进盒子里。

“嗯？”

“最后那张照片——光斑那张——什么时候拍的？”

“上个月底。”

简逾白把一张装裱好的照片轻轻放进箱子里，“那天下午从店里出来，看见光从树叶缝里漏下来，觉得好看就拍了。

拍完想了一下，觉得应该给你。”

江欲燃拆挂钩的手停了一瞬。

他偏头看着简逾白在晚霞光里的侧脸，看着他低头整理相框时微微抿着的嘴唇和垂下来的睫毛，然后开口：“为什么？”

“因为你以前说过，你等了我六年，等了很多个春天。”

简逾白头也不抬地把相框放好，拍了拍手上的灰站起来，“我想把我等到的春天分你一份。”

江欲燃蹲在地上仰头看着他，晚霞的光从玻璃幕墙外面涌进来，把简逾白的轮廓镀了一层暖融融的边。

他没有站起来，就那样蹲着仰头看了简逾白好几秒，然后伸手攥住了简逾白垂在身侧的指尖。

“够了。”

他说，“你留住的那些春天，我都在。”

简逾白低头看着他蹲在地上的样子——浅灰色的外套、墨绿色的围巾、仰起来的脸上被晚霞照得亮晶晶的眼尾那颗小痣。

他反手握住了江欲燃的手指，把他从地上拉了起来，两个人在空荡荡的展厅里面对面站着，身后是最后一缕被窗框切成几何形状的晚霞。

“走吧。”

简逾白说，“回家。”

“煤球的罐头还没开。”

“路上买。”

“门口那棵银杏该浇水了。”

“回去就浇。”

两个人把收纳箱搬上车，关掉了展厅的灯，在初夏的晚风里并肩走出了艺术空间。

身后那些照片安静地待在箱子里，每一张都留着一整个春天和更久以前那些秋天的影子，像一整个被妥善收藏好了的、不会再丢失的过去。