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珠玉（第4页）

曹植却面色如常，亲自挽起袖子打扫书房，将书卷一本本摆上架，将笔墨纸砚码放整齐，在案角摆了一只从邺城带来的旧香炉。

香炉是曹丕有一年送给他的，说是从洛阳书肆里淘来的旧物，不值几个钱，只是瞧着古朴。

曹植将那香炉擦了又擦，擦得铜面锃亮，点了从邺城带来的沉水香。

白烟袅袅升起，在书房里弥漫开来，混着海风从窗缝里灌进来的咸腥，竟然有几分像曹丕衣料上的松烟气味。

他将桓奴安置在书房向阳的角落里。

那只老兔子已经不太动了，整日趴在笼中，红眼睛半睁半闭，只有曹植走近的时候，耳朵才会轻轻转一下。

曹植蹲在笼前，摸了摸它下垂的耳朵，说：“桓奴，往后便只有我们了。”

兔子没有回应，只是将下巴搁在两只前爪上，继续它漫长的、沉默的暮年。

他将那个木匣打开。

里面的东西还是那些：银刀生了锈，锈迹从刀刃蔓延到了刀柄，怎么擦都擦不掉了；竹片上的字迹依旧清晰，边角却已磨得发毛；旧丝绦褪了色；发带上残留的气味早已散尽；软甲上的划痕被他的指尖摩挲得光滑如镜；还有那张写着“不急。

安歇”

的纸片，被反复折叠又展开的痕迹密如蛛网。

他一件一件看过，然后从袖中取出那份命他就国的诏书，展开，压在最上面，将木匣重新合上，用麻绳捆紧。

这是他最新的藏品。

一份将他放逐到天涯海角的诏书，也是曹丕写给他的亲笔信。

他站起身，推开书房的窗。

海风灌进来，将案上的书页吹得哗哗翻动。

远处是灰蒙蒙的大海，浪花拍打着礁石，发出沉闷的轰鸣。

海鸥在天际盘旋，叫声尖利而苍凉。

他望着那片陌生的、与邺城截然不同的天空，忽然说了一句话。

声音被海风卷走，消散在浪涛的轰鸣里。

“恭喜陛下。

可臣弟，从来不曾认输。”

海风吹起他鬓边新生的白发。

才不过二十出头的年纪，鬓角却已经有了霜色。

他拢了拢被风吹散的发丝，关上窗，回到案前，铺开一张纸，提笔蘸墨。

笔尖在纸面上悬了片刻，然后落下去，写下了第一行字。

那行字后来成为一篇千古传诵的赋的开篇，被后世无数人抄写、吟诵、注解。

可写字的这个人，此刻只是坐在临菑破败的书房里，对着窗外铅灰色的海天，将那些无法对人言说的东西，一字一句地埋进了辞章。