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茜草（第3页）

井水凉得刺骨，漫过她的手背时，她缩了一下。

她咬着牙，把茜草根从水里捞出来，放在旁边的木盆里。

根须湿漉漉的，滑腻腻的，在水里泡了一夜之后摸上去比昨天更软了一些，像一盘解开了的绳索。

她捞完最后一根，站起来，腰酸得直不起来。

她扶着缸沿站了一会儿，低头看着自己的手——指腹被泡得发皱，染上一层淡淡的暗红，像秋天最后一片枫叶的印子。

那本书上画过茜草的整株图样。

她记得那幅画——叶子是轮生的，四片一组，像撑开的伞骨，边缘有细密的锯齿；茎上有倒刺，小小的，透明的，像细碎的玻璃；根越老颜色越深，切开的断面像一截小火苗。

书上说，茜草染红要用明矾做媒染剂，煮的时候不能见铁器，否则颜色会发乌。

她把这些都记得清清楚楚。

可书上没有说，水温要控到什么程度才算“不烫手”

。

也没有说明矾应该在什么时候加、分几次加才是对的。

也没有告诉她，用木槌捣多久才算“捣烂了”

。

她想当然地觉得，那些细节，做的时候自然就会知道。

她把茜草根放进石臼。

石臼是阿岩母亲用来捣辣椒的，内壁被磨得光滑，残留着一点暗红色的旧渍。

她用木槌去捣——根须纤维很韧，第一槌下去，根滑到臼壁边上，槌头磕在石头上，震得她虎口发麻。

她咬了咬牙，用手按住根的末端，再捣。

纤维在槌头下慢慢裂开，汁液渗出来，暗红色的，带着一股青涩的土腥气。

一槌，两槌，三槌。

胳膊酸了，她换了只手，继续。

汁液溅出来，落在她手背上、袖口上，一小颗一小颗的，像暗红色的雨点。

她想起那本书上没有画的一步：捣到什么时候才算够？她停下来看了看，根须已经碎了大半，但还是有些细韧的纤维连在一起。

她闭上眼，深吸一口气，又继续捣下去。

直到胳膊酸得抬不起来了，她才停下来。

臼底是一层暗红色的糊状物，绵软的，像捣烂了的枣泥。

她把糊状物倒进陶罐，加水，把明矾也一并倒进去——倒了一半，想起阿岩说的“分两次”

，又停下来，把剩下的半份留着。

罐子里的液体是浑浊的暗红色，像一片被搅浑的潭水。

她把陶罐端上灶，开始烧火。

生火她已经学会了——至少学会了皮毛。

柴要留空隙，干草要放在下面，火折子吹燃后要凑近干草，等火苗蹿起来再慢慢加柴。

她按阿岩昨晚示范的做，先放细柴，再放粗的，火舌舔着柴的底部，发出温和的噼啪声。

她盯着那火，等它烧稳了，才把陶罐放上去。

火苗舔着罐底，发出咕嘟咕嘟的声响。

她蹲在灶前，双手抱着膝盖，眼睛没有离开那口罐子。

心里忽然有点紧张——那是一种正在被检验的紧张，像考试时笔尖悬在纸面上方的那一刻。

书上说，煮茜草要用温水，不能太烫。

可什么是太烫呢？她伸出手，在罐口上方探了探。