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半页一生（第3页）

是不安的灵魂，妄想能够得到永远的安稳。

拔下又扣上的笔帽。

坦坦荡荡写在纸上的是必须要讲的，封上笔帽后，什么能谈什么不能谈，过于清楚的人，他抓了抓头发。

翻来覆去看着手里这张A4纸，想从指纹堆砌的坟墓中刨出些什么来也都是奢望。

最后只沦为一声叹息：这就是一个人的一生？爸爸的诉说，每年初一带来的画作，门口悬挂着的千纸鹤风铃，一阵风吹过就可以闻到姑姑头发上的桂花香。

可是一切到最后都是沦为冷冰冰的物件。

书架上的儿童文学，十万个为什么，漫画Party。

无言地注视着那个多年前的某天：北京的夏季雨水总是不期而至，把忘记带雨伞的人浇透。

从新华书店出来的小男孩，紧紧地抱着三四本图书，小心翼翼地快速奔跑着，水泥路面的污水也都带着知识的重量，一块一块的斑驳全都粘在裤腿上。

三层的楼房，奔跑中，台阶上留下一双双泥泞的脚印。

就连抬腿的动作都要比平时费劲一些。

门口站着的人，一头利落的短发。

刚伸出的手，却被白书疑粗重的喘息声打断了。

一身狼狈的小男孩儿从裤子右边的口袋里拿出了一把钥匙轻轻旋开了门，说了一声阿姨请进。

说不上为什么，总觉得她很亲切：“也许是周六晚上她折的纸玫瑰全都送给了我，到如今那满屏的芬芳还躺在衣柜的一角，余香味散；也许是她在油画布上一笔一划安静的涂抹，即便是我来捣乱把颜色涂抹的到处都是她也从未恼怒；也许是那些父亲勒令我看的漫画书，姑姑依然当礼物送给我？也许...也许吧？”

岁月漫长，情感的连接终于从抽象的喜好变成了具象的怀念。

远山云雾，去者已逝。

只有那些不起眼的小东西，在他的回忆里徐徐生辉。

到如今，已凝成光点，藏在心口处，变成他童年最温暖的记忆。

白书疑推开窗户，对着楼下吐着烟丝：如果最后我的人生要是也可以变成一张写满字的纸被人带着走就好了。

他看着密密麻麻的稿件，满眼的被动语态，无论怎么写既不客观也不真实。

可惜的是，文字和语言像是神抛给人类的诅咒一样，自从被创造以来，就在不断地说着谎话，用尽全力来掩盖真相。

巧言令色，竟然会让人忘了，文字下面藏着的人，是真实存在的人。

如果不是因为我见过姑姑，我大概也会像这楼下匆忙奔波的人一样吧，把别人说出来的真相当做是真相。

可是，家里书房二层书架上摆放着那幅风景画，却在时时刻刻地提醒着，她的主人曾经在这个世界的某个角落真实的存在过，认真的生活过。

吐尽的烟丝，在冬日落雪夜晚随着楼下的晚灯一起飘到：星，日马。

房间里踱步的年轻人，整齐的草稿纸，墙壁上投下的阴影。

洗好手，拔掉笔帽。

趁着星光，钻进横平竖直的笔画里。