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风很轻，带着树和草的清新气息，更远处，一头白尾公鹿静默伫立，将犄角刺入天穹。

死亡如晨雾漫过脚踝，他却嗅到久违的安宁——像偿清债务的囚犯，终于能卸下浸血的镣铐。

约翰逃走了。

这是最重要的。

约翰能回到家人身边，阿比盖尔和小杰克就有了希望。

达奇……达奇最终选择了离开。

但这没关系。

有些背叛早在言语之前就已发生，今天不过是将内里溃烂的伤口撕开而已。

亚瑟将身体缓缓放下，把赌徒帽压在胸前。

几十年前灰烬中的家园，十几年前在枪声中永逝的妻儿，三十六年亡命生涯中庇护过的、辜负过的、亲手埋葬或杀死的每张面孔——所有命运支流都汇聚于这一刻，这座山崖。

他平静地等待死亡，如同等待一位迟到的老友。

但死神爽约了。

高热取而代之，将他钉在记忆的刑架上旋转：约翰悬在悬崖边缘的手掌纹路清晰可辨；何西阿教他校准猎枪时发未染银；玛丽提着行李箱远去的背影——

黑暗。

剧痛。

记忆碎骨在脑浆里翻搅，然后是更多痛苦。

然后，一个陌生的声音穿透了混沌：

“摩根先生，能听见我说话吗？”

亚瑟挣扎着睁开眼睛，视线蒙着层血雾。

他感到自己躺在某种柔软的表面上，身上盖着毯子，空气中飘着植物汁液和柴火的气息。

一张陌生的面孔也逐渐清晰：二十出头的青年，一头幽暗矿脉似的深褐露额短发，同色系的眼瞳略带审视。

这张脸在记忆中没有任何痕迹，但他认得那身蹭着岩灰、沾染着泥点和血渍、要深不浅的深色套装。

这就是那个没被他射杀的平克顿随行人员。

河狸岩洞营地的那片混乱里，他曾短暂地锁定过这个人——

——不像条子，不像平克顿，更不像赏金猎人，倒像个走错了沙龙的富家少爷，一个格格不入的城里愣头青。

“您醒了。

很好。”

愣头青说，声音平静，克制，彬彬有礼：“奥古斯图斯·普莱尔，药剂师兼您的临时监护人。”

“建议只问您想问的，我用了点强效的东西，您的喉黏膜现在大概像被烙铁犁过的荒地——哦，对了，请叫我古斯。”

亚瑟撑起身，眯眼扫过周围：这是间低矮的木屋，应该曾是个猎人的落脚点。

壁炉正劈啪燃烧，火光照亮角落锈迹斑斑的猎具与天花板上的蛛网。

窗户和门都关着，挡着兽皮，但仍有山风从某处悄悄潜入。

他躺的床不过是几个木箱木板拼凑的简易台子，铺着层磨损鹿皮和毯子。

整间屋子唯一像样的家具是张瘸腿的木桌，上面已被一打拇指大小的玻璃瓶占领，桌腿处还有一盏煤油灯在微弱地闪烁。

亚瑟喉结滚动，试图发声，一阵火烧过似的痛痒立即从胸腔窜至咽喉。

他不由自主地佝起背一阵咳嗽，青年敏捷地递来一只搪瓷杯子。

“别急，小口喝。”

古斯说，“我没带糖，会有点苦，不过能让你舒服点。”

男人起初犹豫，但干渴的喉咙迫使他低头啜饮。

冰凉微苦的液体滑过灼热的喉咙。