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他摸向左胸,皮肤完好,可指尖下,心脏搏动的节奏似乎比从前慢了半拍,沉稳得近乎非人。
手机在裤兜里震动起来,屏幕亮起,备注名“苏晚晴”
三个字跳动着,带着一种不容回避的灼热感。
他接起,没说话。
“林默?”
那边声音清冽,像山涧初融的雪水,却压着一丝极淡的紧绷,“你昨晚……是不是又吹了?”
他没否认。
电话那头静了两秒。
窗外一只麻雀扑棱棱掠过窗台,翅膀扇动声清晰可闻。
“我看见了。”
苏晚晴说,“灰雾裂隙。
就在你家楼顶天台东南角,持续了十七秒。”
林默没问她怎么看见的。
他知道她是谁。
圣女苏晚晴,晨曦教会最年轻的七阶圣职者,也是三个月前,用一柄缠绕着银辉圣焰的短剑,劈开他公寓防盗门,把他从一场即将失控的“唢呐自爆”
中拖出来的女人。
她当时说:“你不是走火入魔,你是被‘那个东西’选中了。
它在借你的嘴,重新学怎么说话。”
后来她教他压制唢呐的共鸣,教他用教会秘传的《静心祷文》编织精神屏障,甚至把一枚刻着六芒星的银质耳钉按进他耳垂,说这是临时锚点,能帮他把飘出去的魂拽回来一点。
可昨夜,耳钉在吹到第三段《雁落平沙》时,无声碎裂,化作一捧银粉,簌簌落在他肩头。
“裂隙稳定了。”
苏晚晴的声音忽然低下去,带着一种近乎疲惫的郑重,“不是溃散,是……凝固。
像一块正在结痂的伤口。”
林默走到窗边,推开窗。
风裹着初夏的湿气扑进来,楼下小超市的喇叭正循环播放着促销广告,油腻而市井。
这人间烟火气,此刻却像隔着一层毛玻璃,模糊、失真。
“它在长。”
他说。
“什么?”
“那道裂隙。”
他望着远处天际线,目光却仿佛穿透了钢筋水泥,“不是伤口,是……胎动。”
电话那头长久沉默。
只有电流细微的嘶嘶声,像某种遥远生物的呼吸。
“我马上到。”
苏晚晴挂断。
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