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望舒在一个旧书摊前停下,目光被一本泛黄的《牡丹亭》吸引了——和当年林墨砚借她的那本,一模一样。
她伸手去拿,指尖却触到另一双苍老的手。
那双手布满皱纹,指关节有些变形,却依旧能看出当年的清瘦。
望舒抬起头,呼吸猛地一滞。
是林墨砚。
他老了,头发花白,戴着副老花镜,镜片后的眼睛浑浊了许多,却在看到她的瞬间,骤然清亮起来,像被点燃的星火。
“望…望舒?”
他的声音有些颤抖,带着难以置信的惊讶。
望舒张了张嘴,却发不出声音。
时光仿佛倒流回三十年前的供销社门口,她还是那个穿着蓝布褂子的少女,而他,还是那个攥着书本的少年。
“真的是你,”
林墨砚笑了,眼角的皱纹比她的还要深,“我以为我看错了。”
“你…你也来逛书展?”
望舒的声音有点干涩,像久旱的土地。
“嗯,”
林墨砚扶了扶眼镜,“我在出版社工作,退休了没事,就来看看。”
他顿了顿,目光落在她手里的《牡丹亭》上,“你还记得这本书?”
望舒点点头,把书放回书架。
“记得。”
“苏曼…三年前走了,肺癌。”
林墨砚望着人群,语气平静得像在说别人的故事,“我们没孩子,她走后,家里就我一个人了。”
望舒没说话,心里像被什么东西揪了一下,有点疼。
“我去年回了趟村里,”
林墨砚接着说,“老槐树还在,就是枝桠少了很多。
你家的老房子,改成了养鸡场。”
“嗯,我儿子弄的,说搞养殖赚钱。”
望舒低下头,看着自己磨得发亮的布鞋。
“那只搪瓷杯,”
林墨砚突然说,“你扔了吗?”
望舒抬起头,对上他的目光。
那双眼睛里,有愧疚,有怀念,还有些说不清道不明的东西。
“没扔,”
她说,“在樟木箱里放着呢,槐花香还在。”
林墨砚的眼圈突然红了。
他从随身的布袋里掏出个东西,递到她面前——是颗槐木珠子,用红绳系着,虽然有些褪色,却依旧温润。
“这个,我一直带着。”
他的声音哽咽了,“在北京的这些年,每天都带着。”
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