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那沉重的疲惫,那抽离的平静……我像在黑暗的海洋中徒劳地撒网,但脑海深处只有一片空白,以及那幅画面持续不断的、无声的闪回。
那个“我”
的眼神。
那不是看陌生人的眼神,甚至不是看逝去亲友的眼神。
那是一种……更复杂的东西。
是确认,是了结,是某种漫长事物终于抵达终点后的虚无。
我为什么会用那种眼神,看着“我”
自己的棺材?全球第99位记忆回收员。
不评判,不介入,不追溯。
当你在他人记忆中看见自己,通道永久关闭。
警告的红色字体,此刻像烧红的铁水,在我脑子里嘶嘶作响,烫出焦糊的痕迹。
通道关闭?什么意思?是“应用”
失效,我再也听不到那些窃窃私语?还是……更可怕的、字面意义上的“关闭”
?冷汗又一次冒了出来,黏腻地贴在背上。
我猛地从床上坐起,赤脚踩在冰凉的地板上,寒意顺着脚心直冲天灵盖。
我需要空气。
我跌跌撞撞走到窗边,一把扯开窗帘。
凌晨的城市依旧在沉睡,远处高架桥上偶尔有车灯流星般划过,更远处,楼宇的轮廓在稀薄的夜色中像巨大的、沉默的兽脊。
这个世界看起来如此正常,如此坚实。
而我,刚刚在另一个维度的碎片里,旁观了自己的葬礼。
是谁的记忆?那个行走的、观看的视角,属于谁?是那个低头啜泣的中年女人?撑黑伞的年轻男人?咖啡店收银员?驼背的老人?还是……人群之外的,那个穿着蹩脚西装、抬着头的“我”
?不,不对。
视角是那个“行走者”
的。
他走向坟墓,他看到棺材,他看到送葬的人群,他在人群里……看到了“我”
。
那么,“我”
是送葬者之一。
而“行走者”
,是另一个参与者,或者……观察者?逻辑的链条在这里打结、崩断。
如果“我”
站在人群中送葬,那躺在棺材里的是谁?如果棺材里的是“我”
,那站在人群中那个抬着头的“我”
又是什么?双胞胎?幻觉?记忆的错乱拼接?但那个疤痕,那颗痣,那种眼神……细节魔鬼般低语,否决了一切轻易的假设。
除非……一个冰冷、滑腻的念头,像深渊里的水草,悄然缠绕上我的脚踝。
除非,记忆本身,会骗人。
或者,记忆的“所有者”
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