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天空的调色盘打翻了。
这是我今天早晨推开窗时,脑子里冒出的第一个念头。
不是比喻,不是诗意的形容,就是字面意思——那些本该规规矩矩待在穹顶之上的颜色,蓝的、白的、金的、紫的,此刻正以一种极其不负责任的方式,从看不见的边缘淌下来,漫过对面楼房的屋顶,顺着锈蚀的排水管嘀嗒,在柏油路面上积成一滩滩难以名状的光晕。
空气里有种陌生的气味,像雨水混着油彩,又像被撕碎的花瓣和生锈的金属屑。
我揉了揉眼睛,昨晚的梦似乎还没褪干净,残余的碎片黏在眼皮底下,看什么都带着一层毛玻璃似的虚影。
可那颜色是实在的。
它们缓慢地移动,变幻,互相渗透,又泾渭分明。
一块橄榄绿混着赭石色的云,沉甸甸地压在对面的水塔上,边缘正在溶解,滴下粘稠的、蜂蜜般的亮黄色液滴,落在晾衣绳一件孤零零的白背心上,瞬间泅开一片刺目的橘红。
没人尖叫,没有警笛。
楼下早点摊的油锅照样刺啦作响,炸着金黄的油条,那烟气升上去,竟也染上了一丝奇异的、近乎孔雀蓝的色调,袅袅地融进那片混乱的天空。
我关上窗,玻璃隔绝了大部分气味,但那些流动的色彩却更清晰了,隔着玻璃,像被封在一幅巨大而无框的、正在创作的湿壁画里。
我得出去。
这个念头来得很突兀,却又理所当然。
屋里太安静了,安静得能听见自己血液流动的声音,和窗外那个正在发生的、沉默的奇观格格不入。
我抓起一件旧外套,钥匙在口袋里叮当作响,像一串不和谐的音符。
楼道里比平时暗,楼梯转角窗透进来的光不是寻常的日光,而是一种闷闷的、熟透了的李子般的紫色,给灰尘飞舞的轨迹都勾上了边。
楼下看门的王大爷坐在他的小马扎上,对着单元门外出神,手里的老收音机咝咝啦啦响着,播放着听不懂的戏曲。
他浑浊的眼睛望着那片流淌的天空,脸上是惯常的、对一切都无动于衷的麻木。
我经过时,他眼皮都没抬一下。
街上的人比想象中多,但也比想象中安静。
人们走着,骑车,等公交,举止如常,只是动作似乎都慢了一拍,像沉浸在某种粘稠的介质里。
每个人都仰着头,或偷偷用余光瞟着天空,脸上是一种困惑与努力维持常态相互角力的复杂神情。
一个穿红雨衣的小女孩挣脱妈妈的手,跑到路边的低洼处,那里积着一汪从天空滴落的、荧荧的宝石蓝色“雨水”
。
她伸出手指,小心翼翼地去碰。
“别碰!”
她妈妈低声呵斥,一把将她拽回,声音里有一丝不易察觉的惊惶。
小女孩的手指上,已经沾上了一点那蓝色,莹莹地闪着光,擦不掉。
她妈妈用纸巾用力擦拭,那蓝色却似乎渗了进去,成了皮肤上一小块奇异的胎记。
我漫无目的地走。
天空的颜色不再仅仅是背景,它们成了实体,成了环境的一部分。
一缕鹅黄色,像最轻薄的纱,拂过人行道的梧桐树,那些枯黄的叶子瞬间仿佛被注入了活力,叶脉泛起暖金的光。
一滩银灰色,泼洒在报刊亭的绿色铁皮顶上,让它看起来像某种史前巨兽的甲壳。
最奇妙的是一道彩虹——不,不是拱桥样的彩虹,而是一道被拉长、打散、搅拌过的彩虹,所有的色带都脱离了既定的轨道,像无数条柔韧的、发光的水母触手,从东边的天际一直蜿蜒到西边的楼群之后,缓缓蠕动、变幻。
空气中那混合的气味更加复杂了,颜料味之下,我似乎还闻到了海水的咸腥、旧书页的霉味、被烈日暴晒后的柏油味,以及一丝……凛冽的、属于极高远之处的空旷的气息。
这不像灾难,更像一场庞大而无序的演出,或者,一个过于随性的神明在修改他的草稿。
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