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第11章 尾声（第1页）

2023年冬天的台北，少见地飘起了细雪。

雪花很轻，很薄，落在民生东路的梧桐树上，落在老公寓的窗台上，落在琼瑶摊开的新书扉页上。

那是《雪花飘》的特别纪念版，封面是素净的白色，只有右下角有一枝淡墨勾勒的梅花。

翻开扉页，上面是她亲笔题写的一行字：

“谨以此书，献给所有依然相信爱的人。”

字迹有些颤抖——八十五岁了，握笔的手不再稳定。

但每个字都写得很用心，一笔一划，像在完成一场庄严的仪式。

书出版那天，出版社想办发布会，琼瑶婉拒了。

“就让书静静地到读者手里吧，”

她说，“像雪花静静地落在地上。”

她只提了一个要求：想去阳明山看海。

儿子中维要陪她，她摇头：“我想一个人去。”

车子沿着蜿蜒的山路向上。

司机是老陈，给平家开了三十年车，从平鑫涛还在世时就跟着。

他开得很慢，很稳，不时从后视镜里看看后座的琼瑶。

“陈太太，今天真冷，”

老陈说，“您要多穿点。”

“嗯，”

琼瑶望着窗外，“下雪了。”

真的下雪了。

细碎的雪粒打在车窗上，很快化成水珠。

越往山上走，雪下得越大，等到了观景台，整座阳明山己经笼罩在一片蒙蒙的雪雾中。

琼瑶让老陈在车上等，自己撑着伞慢慢走向观景台。

雪中的观景台空无一人，只有她，和眼前苍茫的大海。

海是铁灰色的，浪涛汹涌，拍打着岸边的礁石，溅起白色的泡沫。

远处的基隆港在雪雾中若隐若现，像一幅淡墨山水画。

风很大，带着海水的咸腥和雪的清冷，吹起她银白的头发，吹动她深灰色的羊毛围巾。

她收起伞，任由雪花落在身上。

很冷，但她不想躲。

这种冷，让她觉得清醒，觉得真实。

站在这里，她想起了很多事。

想起了1963年的春天，平鑫涛第一次读《窗外》手稿的那个夜晚。

他说他会看到很晚，让她先回家。

第二天她接到电话，他的声音激动得发颤：“琼瑶，这是一部杰作。”

那时她才三十西岁，还是个抱着孩子、对未来充满惶恐的。

而他，三十七岁，己经是出版界的翘楚。