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第 11 章（第2页）

被清空，文书上只用一行字记载。

“他愿意见我？”

乔托最后问。

安东尼奥点点头：“后院的杂物间。

中午。

只准你一个人。”

“条件呢？”

“去了才知道。”

老人把酒壶收起来，背似乎更弯了一些，“但记住，孩子，谈判的桌子从来不是平的，一边高，一边低。

你在低的那边。”

正午的阳光透过杂物间高高的气窗，切割出几道倾斜的光柱，灰尘在光柱中飞舞，像无数微小的、挣扎的生命。

马尔科坐在一张旧木桌后面，不是他办公室那张气派的桌子，而是仆人用的工作台。

他的鼻梁上贴着一大块发黄的膏药，眼睛下面淤青发紫，眼神里的怨毒比那晚更浓。

乔托走进来的时候，两个护卫站在门内两侧，手按在枪套上。

“啊，这不是我们的小顾问吗？”

马尔科开口，声音因为鼻梁的伤势而变得闷钝浑浊，可语气里的讽刺与嘲弄却丝毫不减，“怎么？这次终于学会敲门了？不像上次，在黑巷里连招呼都不打就动手。”

乔托没有说话。

他打量着这个房间，堆着的破家具、旧工具、发霉的麻袋。

这是拉涅利家的背面，光鲜宅邸的阴暗角落。

“坐。”

马尔科示意对面那张三条腿的凳子。

第四条腿用砖块垫着。

乔托缓缓坐下，凳子立刻剧烈摇晃一下。

他迅速用脚掌撑住地面稳住身体，双手紧紧放在膝盖上，指尖用力到泛白，拼命压抑着因为愤怒与屈辱而微微颤抖的身体。

“首先，”

马尔科倾身向前，手肘撑在桌面上，“你承认你们袭击了我？无缘无故的，在黑巷里伏击？”

乔托看着他的眼睛：“莉娜·贝洛蒂的事——”

“我是在问你承不承认袭击！”

马尔科突然提高音量，震得桌面上的灰尘微微扬起。

沉默在两人之间蔓延，光柱中的灰尘旋转着，像一场微型风暴。

“我承认。”

乔托最终说。

马尔科满意地靠回身后的椅子里，椅背发出一声沉闷的声响。

他舔了舔干裂的嘴唇，语气带着胜利者的傲慢：“很好。

既然承认了，那我们就来谈谈赔偿的事。”

他从抽屉里抽出一张纸，还有羽毛笔和墨水瓶。

他用一方细棉布手帕慢条斯理地擦了擦笔尖，然后才蘸入墨水，书写时手腕悬空，用的是一种花哨的字体，每一笔转折都刻意地拉长。