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十四行诗 爱伦坡篇（第6页）

——天啊他都写了些什么。

那些字句还在纸上，触目惊心，白纸黑字，无可抵赖。

它们安静地躺在他面前，像一场他无法撤销的自白，一封他从未寄出却早已暴露的信。

他刚才想什么来着？想把那些紫藤埋得更深些？

可他亲手挖开了那片泥土。

他亲手把那些被埋葬的开头、那些夭折的诗句、那些不敢命名的情感，一页页从土里刨出来，一字字誊写在崭新的稿纸上。

他亲手让自己无处可逃。

卡尔被这动静惊醒，抬起头，睡眼惺忪地看着主人。

浣熊的黑眼睛在台灯光晕里亮晶晶的，带着几分困惑。

嘤？

爱伦·坡没有回应。

他把脸埋得更深，指节因为用力而泛白，仿佛这样就能把自己藏起来，藏回那个还没有写下这行字的时刻。

可纸上的字不会消失。

它就在那里。

十四行诗无法表达我的情感。

他写下了这句话。

他承认了。

承认他爱她。

承认这份爱庞大到无法被任何诗歌形式框限。

承认他所有的克制、隐忍、沉默、退缩，不是因为爱得太浅，而是因为爱得太深——

深到他害怕一旦开口，那些积压了无数日夜的话语会如决堤的洪水，把她淹没。

深到他宁愿把自己所有的爱意埋进泥土，也不愿它们成为她的负担。

深到他宁愿做一辈子的胆小鬼，也不愿她因为他而有一秒钟的困扰。

深到——

深到他写了整整六年的推理小说，描绘了无数缜密的谋杀与精妙的诡计，构思了二十七种完美的密室手法，破解了三十四桩看似无解的悬案——

却写不出一首关于她的、完整的十四行诗。

不是不能。

是不敢。

不敢承认，原来爱一个人，比构思最复杂的密室还要令人无措。

不知过了多久。

也许只是几十秒，也许是几个世纪。

爱伦·坡缓缓放下双手。

他的脸还是烫的，耳尖还泛着胭脂般的红，刘海凌乱地垂在眼前，几缕黑发因为掌心的汗意黏在额角。

他看起来一定糟糕透了，像刚从一场高热中苏醒的病人，像刚经历一场海难的幸存者。

可他看向那行字的目光，却渐渐沉静下来。

他凝视着它。

很久。

然后他重新拿起笔。

他没有划掉那行字。

他只是在那行字下面，继续写道：