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十四行诗 爱伦坡篇（第7页）

十四行诗无法表达我的情感——

因我见你时，心跳是断行的韵脚，

偷望的眼是落单的重音，

而你无意投来的一瞥，

便是我诗篇里，

永恒越不过去的，

格律。

他停笔。

他写下了一首十四行诗。

不，不是完整的十四行。

他依然没能写完那些规定的行数，没能押上那些严格的韵脚。

它残破、不规则、甚至称不上是一首合格的十四行诗。

可它是他的。

是他写给她的。

他写下了她俯身时发梢垂落的弧度。

写下了她抚摸卡尔时指尖的温柔。

写下了她道别时说“下次再来”

，而他站在原地，心跳如雷，把那个声音收藏进胸腔最深处的位置。

他写下了这世间所有精密的格律都无法容纳的东西——

他写下了他的笨拙，他的怯懦，他的沉默。

也写下了他的勇敢。

哪怕只有这一瞬，哪怕只有这七行半不成格律的诗句，哪怕她永远不会读到。

他还是写下来了。

十四行诗无法表达我的情感。

——是啊。

可他还是想献给你。

窗外不知何时飘起了细雨。

雨丝细密无声，将夜色洇成一片朦胧的墨色。

远处的灯火在雨帘里模糊成温柔的晕点，像谁的眼眸。

爱伦·坡放下笔，将稿纸轻轻推到桌角。

卡尔已经重新睡着了，小爪子搭在他的手腕上，尾巴卷着他的一支旧钢笔。

一人一浣熊，在这雨夜的书房里，被台灯圈出一小方暖黄色的安宁。

他没有再去看那首诗。

他只是把写着诗的那页稿纸，小心地折起来。

先是对折。

指尖沿着折痕慢慢压平，像在完成某个庄重的仪式。

然后再对折。

四四方方一小块，刚好能藏在掌心，刚好能放进那个最深的抽屉。

他拉开书桌最下层的抽屉。

那里躺着他从未寄出的信，总共一百三十七封，按日期排列，用细麻绳仔细捆好。