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十四行诗 爱伦坡篇（第8页）

每一封的开头都是“西格玛小姐敬启”

，每一封的结尾都是“爱伦·坡敬上”

，中间填满了永远不会被读到的句子。

那里躺着他从未送出的紫藤标本。

每一朵都压得平整，夹在吸墨纸之间，按采摘的月份分类。

三月的花瓣还带着早春的薄绿，五月的已经褪成接近透明的白。

它们安静地躺在木匣里，像被琥珀封存的、无数个周二下午。

那里躺着他从未完成的十四行诗开头。

那些揉皱了又展开、划掉了又誊清的稿纸，那些被他埋葬过又重新挖出的诗句。

他数过，四十二首。

每一首都停在前三行，像迷路的孩子站在十字路口，不知该往哪个方向走。

现在，他把第四十三首也放了进去。

它同样不完整。

同样无法寄出。

同样注定要和这些标本、这些信笺一起，长眠在这不见天日的抽屉深处。

就像埋下一粒种子。

他不知道它会不会发芽。

他只是忽然想起，西格玛曾对他说过——下次再来玩哦。

下次。

那是一个承诺，还只是一个礼貌的客套？他不知道。

可他知道，他还会再去。

带着新的故事，带着卡尔的眷恋，带着那些他依然不敢说出口、却终于敢写下来的字句。

也许有一天。

也许有一天，他会把这页折皱的稿纸从抽屉深处取出，摊开在她面前。

也许他会结巴，会脸红，会手指颤抖。

也许他会把所有练习了无数遍的开场白忘得一干二净，最后只是笨拙地说——

“这是……为您写的。”

“虽然不完整。”

“虽然写得不好。”

“虽然……”

他的声音会越来越小，淹没在心跳的轰鸣里。

可她会看到的。

她会看到那首不成格律的诗，那个无法被十四行诗框限的告白，那个在第七天才敢发出“晚上好”

的人，如何用尽他全部的勇气，写下——

我对你的爱意，何止十四行诗。

雨还在下。

爱伦·坡关上台灯，书房陷入一片温柔的黑暗。

他没有起身去卧室，只是向后靠进椅背，让夜色将他轻轻包裹。

卡尔在睡梦中动了动，寻了个更舒服的姿势，继续打着细细的呼噜。

窗外是横滨无边的夜。