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第102章 有巢构木而居（第1页）

暴雨停了，可天没晴。

我蹲在泥水里，指尖捻起一捧湿土，指缝间渗出的不是水，是血——幼童咳出来的血，混着泥浆，在掌心洇开一小片锈红。

他叫有巢，七岁，瘦得肋骨根根凸起，像一具裹着皮的枯枝架子。

此刻他蜷在倒塌的巢穴残骸下，发梢滴着水，嘴唇青紫，却还死死攥着半截被雷劈焦的榆木梁，仿佛那是他仅剩的脊骨。

我伸手想扶他，他猛地一颤，喉头又涌上腥甜，却硬生生咽了回去，只把那截焦木往怀里搂得更紧。

“老师……”

他声音嘶哑如砂纸磨石，“树倒了。”

我没应声，只是将手覆在他后颈——那里皮肤滚烫，脉搏却跳得散乱如鼓点错拍。

我闭目一瞬，心火微燃，一缕温润青光自指尖渗入他颈后大椎穴。

他身子一松，眼睫颤了颤，终于没再咳。

远处山坳里，十几座原始巢穴塌了大半。

那些用藤蔓捆扎、泥巴糊缝的树杈窝棚，经不住三日连阴雨加一道惊雷，全垮了。

族人抱着哭嚎的婴孩挤在岩洞口，衣衫尽湿，眼神空得像被掏空的蜂巢。

我起身，拂去袖上泥点，转身望向东南山脊。

那里有一片柘林。

柘树不生虫，木质柔韧如筋，枝干虬曲却不断，最宜承重。

我牵起有巢的手，他手指冰凉，掌心全是裂口，却在我掌中微微回握——不是依赖，是试探，是咬着牙不敢松的倔。

“走。”

我说。

他没问去哪儿，只把那截焦木塞进怀里，踉跄跟上。

柘林在山腰，雾气未散，露珠悬在叶尖，将坠未坠。

风从谷底卷上来，带着腐叶与湿土的气息，吹得人衣袍猎猎作响。

我松开他的手，俯身拨开一丛带刺的荆棘，露出底下盘结的老根。

有巢蹲在我身侧，膝盖压进泥里，也不嫌脏，只盯着我看。

我折下一截嫩枝，削去表皮，露出内里淡黄微韧的纤维：“摸。”

他伸出食指，迟疑地碰了碰。

指尖传来细微弹力，像绷紧的兽筋。

“再摸这根。”

我掰断一根枯枝，脆响刺耳，断口毛糙如犬齿。

他接过，捏了捏，眉头皱起：“脆。”

“对。”

我拾起两片落叶，一片厚而密，一片薄而疏，“年轮密者，木坚；疏者，木软。

你看这柘枝横截面——”