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里面,没有人动。
坠下的寂静像一口沉重而悬停的窒息,将整间屋子死死钉在原地。
外头,风拂过檐下悬着的祈愿布条。
更远些的山坡下,一只狗低低吠了一声,又骤然安静下去,仿佛连山都察觉了门前凝着的那种东西,于是选择不去惊扰。
屋里,六柄出鞘的剑映着正午的光。
村民们挤在门口,结成一团恐惧与惊疑。
那些脸,林疏玉都认得太熟——他医过他们的孩子,缝过他们的伤,替他们亲手洗过死者的身。
如今他们的惧意已成了活物,在人群之间如热病般蔓延,磨利了声音,逼脆了感激,给恐惧生出一副足够锋利、足够指向分明的形状。
而在这一切中央,站着颜无歇——身份终于彻底暴露于众人眼前。
那张面孔仍旧如旧,光洁而冷静,没有獠牙撕开沉默,也没有狰狞在白日里现形。
只有一种安静而深沉的恶意,不曾苏醒,却也从未沉睡。
最残忍的偏偏是这一点。
他看起来依旧像他自己。
白日之下,他仍旧太像个人。
太漂亮,太平静。
黑发,温热的皮肤,曾抱过伤者、也曾徒手撕开妖物的双手。
站在这脆弱村舍的门前,他看起来竟比围绕着他的恐惧更不像噩梦。
也许正因如此,这满屋子的人才一时之间分不清自己究竟该尖叫,还是该跪下。
徐浩然手中的剑没有抖,却发出一声细而紧的颤鸣——那是一个人的信念被催得太急,终于在恐惧里结出苦果的声音。
“师兄,”
他又唤了一声,声音已薄得近乎裂开,“拔剑。”
沈照砚没有动。
他的手仍按在剑柄上,像一尊立于寒夜中的石像,剑却仍安静地睡在鞘里。
比起颜无歇名字被揭穿,这才是终于让满屋人都意识到——有什么东西已经彻底坏掉了。
林疏玉眼睁睁看着那认知一寸寸击中徐浩然。
先是茫然,再是不可置信,最后是某种更难看的东西,缓慢而清晰地磨出了锋刃。
“师兄,”
徐浩然开口,声音边缘已经开始发裂,“你早知道他是什么。”
沈照砚没有说话。
“你知道。”
徐浩然的声音陡然高了起来,“你明知道,还让一个魔留在这里。”
那一瞬令人窒息的静默里,徐浩然脸上掠过一层阴影,彻底击碎了他最后一点镇定。
林疏玉看得清清楚楚——那是敬仰在眼前一点一点腐烂成惊骇的瞬间。
不是对颜无歇。
是对沈照砚。
那个宗门里最锋利、最端正、由教条亲手磨出来的白衣剑修,只因这一刻人性的迟疑,便让自己那副完美无缺的模样裂开了缝。
“师兄,”
徐浩然又唤了一声,连这个称呼都像在他齿间变得陌生而艰涩,“你到底在等什么?”
林疏玉的心跳重重落了一下。
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