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白骨为证（第2页）

洞里没有水，没有泥，没有虫子。

只有一具骸骨。

不是完整的骸骨，是碎的。

很多很多碎片，大大小小，堆叠在一起，像一大堆被人打碎了之后倒进洞里的瓷器。

骨头的颜色是灰白色的，不是那种新鲜的、刚埋下去几年的白色，而是那种在地下放了太久太久、被泥土和水分侵蚀了无数遍之后剩下的、像石灰一样的灰白色。

有些碎片已经酥了，沈梦曦的手指轻轻一碰就碎成了粉末。

那些粉末落在其他碎片上，发出很细很细的、像沙子流动一样的声响。

沈梦曦蹲在矮榻前，看着那些碎片，没有动。

她的脑子在飞速地转。

这不是一具骸骨，是很多具。

一个洞里不可能有这么多骨头碎片——成年人的颅骨只有一个，这里至少有五个不同的颅骨碎片，从大小和厚度来看，属于不同的人。

有些是孩子，有些是成人。

孩子的颅骨很薄，薄到半透明，像蛋壳，像蝉翼，像一片被水泡了很久很久的纸，你一碰它就破了。

沈梦曦没有碰。

她把手缩回来，放在膝盖上，手指在发抖。

不是因为冷，不是因为恐惧，而是因为她的脑子已经拼出了一个她不想面对的答案。

这是灵童的骸骨。

第一批，第二批，第三批，那些被她爹沈青山写在册子里的、被法净从官方记录上抹掉的、被说成“被送走了”

或者“死了”

的孩子们。

她们没有死在被送走的路上，没有死在哪个郡守的府邸里，没有死在任何一个可以被记录、被追查、被问责的地方。

她们死在这间屋子里，死在花晚荞坐着的这张矮榻上，死在石板上，血顺着石板的缝隙往下渗，渗进了这个洞里，和她们的骨头混在一起，变成了泥土，变成了青苔，变成了那阵从洞口涌上来的、冰凉彻骨的风。

沈梦曦把手伸进洞里，把那些碎片一块一块地拿出来，放在地上。

她的动作很轻，很慢，像一个在废墟里寻找遗物的幸存者，怕弄碎了什么，怕弄丢了什么，怕这些已经碎了不知道多少年的骨头在她手里再碎一次。

她拿出来的每一块碎片都在她手心里留下了同样的温度——一种不是冷也不是热的温度。

就像一块石头，一块在黑暗的地下躺了太久，从来没见过阳光、没被手碰过、没在任何人的记忆里存在过，冷到没有任何东西可以与之对比，让你分不清它是冷还是热。

她把那些碎片在面前的地面上排开，一块一块地排。

不是按形状，不是按大小，是按她自己的顺序——先拿出来的放在左边，后拿出来的放在右边。

左边堆了十几块，右边堆了二十几块，中间还有一些碎得不成样子的粉末，她用指尖拢了拢，拢成一小堆，放在最右边。

排完之后她看着那些碎片，眼眶热了一下，不是要哭，是一种更深的、更暗的、像地下河一样在暗处奔涌的东西。

它不在水面上，但它一直在流，从她爹沈青山的眼泪里流到她的心脏里，从她的心脏里流到她的手指上，从她的手指上流到这些灰白色的、酥脆的、一碰就碎的骨头上。

她低下头，额头抵着石板，闭上眼睛，在心里念了几句话。

不是念给任何人听的，是念给她自己听的。

她需要听到自己的声音，需要知道自己的声音还是稳的，还是直的，还能在说出那些名字的时候不发抖、不哽咽、不碎成粉末。

她念的是那些孩子的名字。

她没有见过她们，不知道她们的名字，不知道她们从哪里来，不知道她们的眼睛是什么颜色，不知道她们笑起来有没有酒窝。

但她知道她们存在过。

她们被她爹写在册子里，被法净从官方记录上抹掉，被常檀的刀挖掉眼睛，被神殿的规矩变成了一堆灰白色的碎骨头，被塞进这个洞里，被盖上一块石板，被铺上一层被褥，被一个十一年后坐在那张被褥上面的、还不知道石板下面有什么的孩子压着。