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桂花糖藕不甜了（第3页）

妈妈忽然开口，声音很轻，“等外婆好点了，你跟我去深圳吧。”

秋蒽蒽抬起头。

“你一个人在这儿，我不放心，”

妈妈继续说，眼睛看着急诊室的门，目光有些空茫，“外婆年纪大了，身体不好，照顾不了你。

你去深圳，跟我住，学校我都联系好了，重点中学，不比你现在的差。”

秋蒽蒽没说话。

她看着妈妈，看着妈妈眼里的期盼，恳求，和那种“我只能做这么多了”

的无力。

她知道，妈妈是认真的。

妈妈想把她带走，想给她“更好的生活”

，想让她离开这个潮湿的、破旧的老屋，离开那些梧桐树，那些雨声，那些关于顾雨落的、湿漉漉的回忆。

“我想陪外婆。”

秋蒽蒽说，声音很轻，但很清晰。

“外婆我会安排，”

妈妈握住她的手，很用力，“请护工，或者送养老院。

深圳那边医疗条件好，可以把外婆接过去。

总之，你不用操心，我都会安排好。”

养老院。

秋蒽蒽想起巷子口的李奶奶，去年被儿子送去了养老院，上个月回来过一次，坐在门口晒太阳，眼神呆滞，谁也不认识，嘴里一直念叨着“回家，回家”

。

李奶奶的儿子说，养老院很好，有吃有喝，有人照顾。

但李奶奶的眼神告诉她，那里不好。

那里没有天井，没有老桂树，没有她摇了一辈子的竹椅，没有那些熟悉的气味和声音。

“外婆不会想去的。”

秋蒽蒽说。

“那你想怎么样？”

妈妈的声音忽然尖锐起来，带着压抑不住的焦躁，“你在这儿，谁照顾你？谁给你做饭？谁管你学习？中考马上就到了，你一个人怎么办？”

秋蒽蒽低下头，看着自己的手。

手指很细，很白，能看见皮肤下青色的血管。

这双手，曾经被顾雨落握过，很用力地握过，在梧桐树下，在快门按下的瞬间。

这双手，曾经翻过那本深绿色的笔记本，抚摸过那些工整的字迹，和越来越淡的薄荷味。

这双手，曾经在雨里，没有打伞，就这样走回家，湿透了，冰冷，但心里有一小块地方，是暖的，因为知道有个人，在远方，也许也在想她。

“我能照顾好自己，”

秋蒽蒽说，声音依然很轻，但很坚定，“我也会照顾好外婆。”

妈妈看着她，看了很久，然后松开手，靠回椅背，闭上眼睛。

很疲惫的，很无力的样子。

走廊里的白炽灯发出轻微的嗡鸣，像某种永无止境的、沉闷的背景音。

消毒水的味道更浓了，刺得人眼睛发涩。

急诊室的门开了，一个医生走出来。