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勐腊的箱子（第3页）

“你是她女儿？”

男人问。

他说“她”

的时候，目光落在了那个档案袋上。

苏晚晚点了点头。

男人没有再多说。

他把档案袋往柜台这边推了一下，推过柜台边缘的时候，他按了一下纸面，像要确认什么。

“这个箱子放在我们这里二十六年了——从1996年秋天到今年春天。

每个季度我们都想处理掉，但每次打开内部记录，看到收件人的名字，我就想着，这个人也许会来。”

他说完，收回手，重新坐下来，翻开那本《故事会》，没有再抬头。

苏晚晚把档案袋拿起来，抱在胸前，走出邮局。

阳光依然刺眼。

她沿着街道往回走，走了大约两百米，在一棵大榕树底下停下来。

榕树的气根垂下来，像一道灰褐色的帘幕，在地上投影出一片阴凉。

她蹲下来，把帆布袋放在地上，把那个档案袋放在膝盖上。

封口处用蜡封了一个很粗糙的圆，蜡的颜色已经氧化成了暗棕色。

她用指甲沿着蜡封的边缘撬了一下，蜡块碎裂，掉下来几片碎屑，露出底下的绳子。

她解开绳子。

没有证件，没有信。

最上层是一块叠得很整齐的布料，灰蓝色，棉麻质地，边角磨得有些发白，散发出一股樟脑丸和旧纸箱混合的气味。

她把它抖开，是一件婴儿的小褂子。

针脚很密，但不够齐，有几针歪歪扭扭地缝在一起，像是一个不常做针线的人费了很大功夫才完成的。

她盯着那些针脚看了很久，然后翻到下一层——一叠照片。

照片都是老式的富士相纸，边缘已经开始发脆，颜色泛出一种昏黄的调子。

第一张照片上是一个女人。

短发，圆脸，穿着一件碎花衬衫，站在一棵很大的凤凰木下面，阳光透过树叶在她脸上投下细碎的光影，她微笑着，眼睛弯成两道月牙。

苏晚晚看着她，那个眉眼的角度，那张脸的轮廓——她跟自己之间隔着一张相纸和二十六年，但她还是第一眼就看出来了。

她翻到背面，铅笔写的字，笔迹很工整：“1996年7月，勐腊。”

第二张照片上是一个男人。

年轻男人，穿着白色衬衫，袖子卷到小臂，站在一条河边，河水在阳光下泛着碎银般的光。

他的五官有一种不符合年龄的干净——不是英俊，而是一种没有经过生活磨损的、像一张还没来得及被涂写的纸那样的干净。

苏晚晚的拇指不自觉地压住了照片的边角，她的心猛跳了一下。

她翻到背面。

背面没有字。

第三张照片，是那个男人和那个女人站在一起。

女人的手搭在男人的肩头，男人微微侧过头，像在跟她说些什么。

背景是一栋瓦顶平房，门框上方贴着一块褪色的蓝色门牌。