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第12章 极光会的秘密（第1页）

我们在施工营地度过的第二个夜晚，暴风雪再次降临了。

风声在帐篷外呼啸了一整夜，将帐篷布吹得猎猎作响，像是无数只手在不停地拍打帆布。

我裹着两条毛毯，听着福尔摩斯在黑暗中平稳而均匀的呼吸声——他睡着了，或者说，他至少让自己进入了那种介于睡眠与清醒之间的休息状态，这是他在长期办案生涯中训练出的能力：在任何环境下都能抓紧时间补充体力，因为不知道下一次休息会在什么时候。

清晨时分，风雪稍歇。

我从帐篷中钻出来时，东方天际刚刚泛出一线鱼肚白的微光。

营地里的篝火已经被夜间的风雪扑灭了大半，只剩几堆还在冒着白色的余烟，在冷空气中凝成细细的烟柱，笔直地升入灰蒙蒙的天空。

彼得罗夫正蹲在一堆灰烬旁重新生火，看到我出来，用下巴朝营地外围的方向指了指。

“那个厨子，”

他说，语气中含着一如既往的警惕，“他在伙房。

昨晚发作了一次，今天早上倒是安静。

你们要见他，最好趁现在。”

福尔摩斯已经站在我身后。

他换了件更厚的大衣，领口竖到耳际，手里拄着那根从不离身的手杖。

他向彼得罗夫道了声谢，然后朝着伙房的方向走去。

我跟在他身后，靴子踩在过夜的新雪上，发出细碎的咯吱声。

伙房是营地里最大的一顶帐篷，与囚犯们的工棚隔着大约五十码的距离。

帐篷顶部伸出一截铁皮烟囱，正往外冒着稀薄的灰烟。

掀开门帘，一股混合了油脂、烧焦的面粉和劣质烟叶的气味扑面而来。

帐篷里光线昏暗，只有灶膛中跳动的火光将四壁照得影影绰绰。

几口大铁锅架在砖砌的灶台上，锅里煮着灰蒙蒙的荞麦粥，咕嘟咕嘟地冒着泡。

灶台旁的一张矮桌上摊着切了一半的黑面包和一堆腌黄瓜，菜刀插在砧板上，刀刃上还沾着几粒粗盐。

一个穿灰色粗布棉袄的人正背对着我们往灶膛里添柴。

他听到脚步声，没有立刻转身，而是先将手中的劈柴一块一块地码放整齐，然后慢慢地、几乎是迟缓地站了起来。

当他转过身时，我看到的是一张令人过目难忘的面孔。

他大约二十五岁，身材瘦长，肩膀微微前倾，像是长期习惯于在人前躬身站立的人。

他的脸型窄长，颧骨突出，皮肤呈现出一种不健康的蜡黄色，嘴唇薄而紧抿，嘴角微微下垂，仿佛被某种恒久的重力牵引着。

但最令人不安的是他的眼睛——深棕色，几乎接近黑色，眼白部分浑浊发黄，瞳仁异常大，使得他的目光看起来总是带着一种不安的、病态的凝视，仿佛他正盯着的不是你的脸，而是你身后某个你看不见的东西。

这就是斯麦尔佳科夫——卡拉马佐夫家那个身世暧昧的私生子，伊万的同父异母弟弟，也是阿辽沙同父异母的哥哥。

几天前彼得罗夫提到他时那种厌恶的语气，此刻我完全理解了。

这个人身上有一种难以言喻的、令人本能想要退避的气质——那是一种更深层的、仿佛与某种不洁之物有着隐秘联系的不适感。

“您就是斯麦尔佳科夫？”

福尔摩斯用俄语问道。

那人微微点头，动作僵硬而克制，像一只在陌生环境中评估威胁的猫。

他没有回答，只是用那双过于放大的瞳仁在我们两人之间来回扫视。

“我是歇洛克·福尔摩斯。

这位是华生医生。

我们昨天已经见过您的两位兄弟——阿列克谢和伊万。”

斯麦尔佳科夫的表情没有变化，但我注意到他握在灶台边缘的右手忽然收紧了，指节在火光映照下显出突出的骨节形状。

“老爷们是来找我的。”

他说。